plume-art
Chronique du jour passé : Partons chasser la plume, se dit Mère Castor au souvenir des plumes de toutes sortes et de tous oiseaux vues hier sur les trottoirs. Hélas, si la vieille peau de banane est encore plus vieille peau que la veille et les poubelles encore plus puantes, plus une plume à l'horizon.
Envolées.
Toutefois, vers le soir, dans la cour du Musée Calvet, entourée de belles dames alanguies sur des chaises longues, assise derrière un individu au visage peint comme un indien de carnaval qui déclame à un très beau platane des poèmes en anglais (on le comprend : les platanes d'Avignon sont de magnifiques personnages), elle écoute la sombre voix de Bashung lisant des lettres de Calamity Jane à sa fille, texte entrecoupé de musique, ça porte, ça fait voyager de l'autre côté de la mer et du temps, c'est sensible, étrange, c'est bien.
Soudain Calamity/Bashung dit :
Un jour j'ai du poulet à manger, le lendemain, des plumes.
Ben voilà, faut jamais désespérer, Mère Castor, jamais.
aux Beaux Arts
des glou glou et du bizarre
de l'or et des ordures, curieux mélange de sainteté et de saleté
et toujours en chemin on croise une, deux, trois bêtes