Quel décor, quelles histoiresChez tous ceux de la neige !Et comme notre ciel semble ridiculeLassant le soleil toujours à se coucher dans des draps propresOrdinaire à se lever, homérique, avec ses doigts de roseQuotidien à frimer toutes les saintes journées...

Martin pêchePasse comme une flècheMartin et son copainSont de mèche, bleu d’eau orange de soleilMartin et Martin moqueursSifflent au passage la Mère CastorEt rient de sa lenteurPendant que Martin cherche Sa frétillante nourritureMère Castor se penche...