18 décembre 2007
un deux trois, poil au doigt
Mardi matin, Lasalle
Mère Castor, intrépide, brave route glacée, virages.
Au passage, la petite griffe de la nostalgie.
Invisibles à l'œil nu, il flotte par ici des morceaux de sa jeunesse.
Soudain, un panneau l'interpelle :
Fini de rêver, accélère, Mère Castor,
Les enfants de Lasalle battent des records.
Et revoilà sabots, traineau, grelots.
Les yeux brillants, les petites chaises.
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