28 décembre 2009

triomphes d'une fin de semaine

Samedi Agréable visite de Sabine et Pierre PaulDommage le ciel était gris, la voix de Mère AtchoumVoilée, son nez bien trop rouge pour filmerEt la pluie a même failli gâcher la promenade.Depuis, en souvenir de leur passageDans la cuisine sèche une bien étrange fleurEt le nougat ? Il était trop bon, ne le cherche pas. DimancheLe dos plein de musique, le bâton à la mainCarl conduit, marche, avanceGrimace et danseIl en faut des cordes des morceaux de boisDes archets des bras des mouvements de doigtsPour déplier sous le plafond serein... [Lire la suite]
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29 novembre 2009

Hors placard

Miroir tendu au précédent billet. Au dessus du village, le mazet dit «de Roberto» est seulement accessible à pied. On y trouve une accumulation foutraque d'objets en fin de vie, cocasses, rouillés ou colorés qui résistent mollement aux ravages du temps.L'intérieur du mazet se dégrade et la disparition de la clé, le mauvais état de la toiture et le désordre envahissant laissent penser qu'il sera bientôt rendu à la nature. Le temps s'éloigne où feu Dédé, maître du lieu, en avait fait son abri poétique.  Il n'y a pas de relève, et... [Lire la suite]
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16 novembre 2009

Silence

Occupée à bricoler pour la Grande OurseAmusée par ses trouvailles insolitesMais pas inspirée pour en parlerLa Mère se laisse respirer.
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08 novembre 2009

rengaine

Un chemin Deux promeneursTrois poules d'eau cachéesQuatre hérons bougonsDes centaines de couleursUn fleuveDeux promeneursMille branches, un pont et de l'autre côtéLe village Perché.
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15 octobre 2009

Rosalie, le retour

Née d'un besoin lointain, au temps où Mère Castor n'existait pas et ne doutait de rien, héroïne de la première histoire de Noël, la bravette a la vie dure et sert encore à l'occasion, avec succès (un succès à la Mère Castor, tout petit).Samedi elle fera le final de la séance privée organisée pour un anniversaire au village, dans une autre histoire qui fut écrite pour elle, et qui tourne toujours. Dans l'atelier où elle trône, elle regarde de son oeil peint et narquois l'élucubrationiste vieillissante trimballer ses animaux écaillés,... [Lire la suite]
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05 août 2009

chronique en creux

Dimanche à Sauve,  comment une photo ratée montre le temps qui passe. Dans le village fantôme, la nuit Tous les bloggueurs sont gris.(Fidel Castor et Nicolas) portrait de l'homme en creux Versons la bière et cuisons les gâteaux Aujourd'hui Fidel quitte Avignon Les confettis, le bruit, la grande foirePour retrouver le village et sa maison Pleine d'amis, d'enfants et de famille. Dans quelques jours, arbres, bouses et verdureAuvergne chérie.
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28 juillet 2009

L'habit et le moine

Musiques, danses, joie et rires partagés, folies, jeux et pitreries, verres pleins et vidés, le plaisir d'être ensemble et des surprises au coin de chaque rue. Des merveilles, des horreurs, des parfums et des couleurs. Ce qui aurait du être. Mais la perfection n'existe pas, et l'expérience ne devrait pas se contenter de quelques charmants souvenirs. Une fête ce n'est pas une foire aux bonbons et à la restauration, ni une débauche de stands tenus par des gens mécontents sur des places tour à tour trop vides ou... [Lire la suite]
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26 juillet 2009

au rapport, Mère Castor

Quelques images avantEt quelques images pendant la "fête médiévale" du village. (jour 1)(deux appareils photos différents, ça se voit, non ?) préparatifsvois la Diva perchée sur le monstre à roulettesVilains pour rire et ombre volée, ni flammes ni oriflammes n'ont pu dissiper cette curieuse impression de vide qui flottait sur les rues à certaines heures, faisant douter certains de la réalité de la fête. (d'où, perspicace lecteur, les guillemets plus haut)Heureusement le soir allume broches, torches et flambeaux, la fumée... [Lire la suite]
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09 mai 2009

l'intégration par la jardinière

Extrait du bulletin municipal.(Sors ta loupe, lecteur estranger)
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03 mai 2009

passé musca(t)

Les jours défilent Désormais mai est entaméMême Vidourle aime les confettisBaleine de la rue, maintenant la grande bouche filtre les entréesVers le couloir désertéLe ciel est à l'envers, le toit souffle sur les nuagesEt la maison couchée sous les platanesNe sait pas qui Des sauts du joueur de marelleDe la pluie tiède du printempsOu du coup de balai de l'oubliAura le premier raison d'elle Et de son soleil A la craie.
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