20 février 2008
Blessures
Moins j’entends les oiseaux plus je vois les voisins
C’est depuis qu’on a coupé tes branches, explique Mère Castor au micocoulier
Je me sens tout nu, dit le jardin
On n’ose pas sortir, chuchotent les fleurs
On nous voit mieux, répondent les arbres d’à côté
Le grand arbre muet, privé de feuilles et d'oiseaux, prend des bains de ciel et de couleur
Consolation
Et Mère Castor lui murmure en silence : il te viendra des feuilles bien assez vite, et avec elles les menaces des voisins, ces chasseurs d'arbres.
Le tas de branches ne dit rien.
Il sèche.
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